Los Señores debajo de la cama

A Lucy nadie le creía cuando decidió contarlo por primera vez, lo cual fue motivo para que precisamente fuera la última vez que lo contase. Tenía ocho años y nunca antes le había sucedido aquello. Ella atribuía a que esa cosa fuese lo que fuese ya estaba ahí cuando ella y sus padres llegaron a vivir a esa casa. Desde la primera noche notó unos pequeños ruidos, pero no les prestó atención, pues pensó que eran ruidos de la noche guardados por ahí. Pero con el paso de los días, cuando ya estaba dormida, se despertaba por lo que parecían ser unos susurros. Todo estaba a oscuras, pero sabía la orientación de su habitación, por lo que tras escuchar con mucha atención, se dio cuenta que los susurros provenían debajo de su cama.

Eutanasia en el Columpio

Lloró tantos días, tantas penas que no le cabían mas en su pequeño cuerpo, que a la niña se le secaron los ojos. Por un momento estuvo alegre, ya que si no se tiene mas lagrimas para esparcir, puede uno seguir con su vida, ausente de tristeza. Pero las tristezas regresaban como tercas amistades, cual necios amores y falsos olvidos: todo regresaba. Las lagrimas volvían a renacer en el interior de sus ojos, cual charco desertico alimentado por una leve lluvia pasajera. La niña lloraba y lloraba hasta el punto en que se le secaron los ojos de nuevo.

Inteligente fue aquella, ya que para evitar la situación, dejó sus ojos marchitar por completo. Así quedó ciega. Pero no se maldecía arrepentida. Prefería perderse de mucho a sufrir de la mayoría. Si, ya no podía ver lo que la hacia feliz, pero respondía diciendo que la viceversa se aplicaba y que para ella eso le era mas que suficiente, y si no lo suficiente, si lo necesario.

 Pero a veces las personas son crueles, y una en forma de lamento volvió como sonido. Al oído le susurraba desgarros que la hacían sangrar, que le sembraban pus, cosechando bellos sueños. Pensó en perder tamben aquel sentido, pero justo antes de hacerlo, decidió usar lo que mejor se le daba: la imaginación.

 Y encontraron el cuerpo de la niña, sonriente, con las pupilas nubladas y sentada en un apacible columpio. Estaba muerta al fin. “Y, ¿de qué murió?” se escuchó a un curioso preguntar. “De exceso de imaginación” dijo el otro. A lo que sorprendida la muchedumbre quiso saber como podía hacerse eso y alguien les dijo: “fácil, imaginó que se moría… y se murió”

De poetas y jardines

Se creía muy poeta porque en su mano yacía tejida una pluma.

Y cuestionaba al Jardinero:

“¿Acaso tu tierra es digna de mis pasos?”

“Pase y cargue una pequeña flor con la palma de su mano, la que guste es suya” le invitó el Jardinero, que en su vida sólo poseía diez pequeñas flores azuladas que rodeaban una vieja rosa de ocho pétalos marchitos.

El Poeta entró al jardín intentando levantar una flor, mas su mano se esfumaba cual si fuera transparente. El inocente Jardinero tomó en sus pequeñas manos la flor y suavemente la levantó.

Inmediatamente   el    poeta       comenzó      a      

  d e 

                    sq ue     

                                                  b    r a

                                                                          ja r       s   e.

...y en polvo se convirtió.

 Desde entonces en aquel jardín reposan once pequeñas flores azuladas las cuales cuida el Jardinero.

El Pasillo

Las palabras les eran mera requisición en tinta; a distancia siempre les sobraron.  Una vez que se encontraron no hallaron ni una sola de aquellas con las que habían llenado tres costales de ilusiones.

Ella con el putrefactado aliento del amor hacía nadar dos cacahuates en un vaso de cerveza, mientras le susurraba al oído. Tenía todo en la cara para amarlo: una sonrisa totalmente desconectada con la tristeza que embriagaba sus ojeras, aquellas mismas que habían surcado esto y aquello y que ahora estaban al alcance del deseo. Y él la había amado con los diez dedos de sus manos.

El Mapa En El Piano

Y es que en esos momentos él no se sentía nada valioso. Se avergonzaba de su pasado, y aquel que se avergüenza de su pasado no puede tener un futuro. Buscaba algo que le hiciera comprender un poco lo que hacia, lo que ya algún tiempo había tenido mas claro que nada en su pequeña y corta vida. Sabía que moriría joven, a veces por predicción, otras por convicción, pero la mayoría por aburrimiento.

 Dibujaba, y dibujaba mal. Escribía y escribía pésimo. Al igual que en sus historias, no tenía ningún amigo en el mundo; por lo que decidió escribirse una vida, llena de aventuras, de amigos, como las que veía en las caricaturas.

 Un día de septiembre, durante una fuerte tormenta y sin que sus padres se dieran cuenta, trepó al techo de su casa.


 Un rayo alcanzó la antena que colgaba de su casa, pero la luz se detuvo frente a él, como si el relámpago tomase forma. El sólo lo miraba, estaba tan aburrido que ni eso lo sorprendería. El relámpago comenzó a emitir una tenue voz, que mas que palabras eran sonidos. “Qué es lo que te pasa, niño?” Preguntó el relámpago. Pero él no contestó.